En pagos de Maldonado, como quien va para la Sierra de las Ánimas, junto
a un arroyito que baja de los cerros, rodeada de cardos y siemprevivas, vigila la Cruz de la Serrana. Medio
escondida junto a unos talas se yergue
una cruz añosa, hecha de retorcidos troncos de coronilla y atada con tientos no
más, pues ni clavos tiene. Vieja cruz que desde los años en que se hizo la patria, hundida en la tierra
campea los vientos y los aguaceros que no han logrado dominar su decidida
entereza de permanecer. Como un mojón rebelde que en nuestra historia quisiera
vencer los años y el olvido. Y aunque
jamás un cristiano se ha acercado a visitarla y ponerle una flor, los pájaros
del monte siempre la acompañan. Las torcacitas y las cachirlas, los benteveos y
los churrinches revolotean y cantan
junto a su tristeza tan quieta y callada.
La gente del pago
es mañera de pasar de día por ese lugar. Le tiene recelo a la cruz. Tal vez
porque a través de los años muchas historias se han contado sobre quien yace o
a quien recuerdan esos palos crucificados. Historias de amores truncos, de
muertos y aparecidos, de luces malas y espíritus andariegos. Pero han de saber
quienes narran, que sólo existe una historia verdadera. Se la contó a mi padre
un descendiente de indios charrúas, una noche después de unas pencas, mientras
churrasqueaban en descampado.
Arriba, la noche
se había cerrado como un poncho negro sobre el campo. Abajo, las brasas eran
rubíes desperdigados al calor del fueguito. Cuando el indio empezó a contar la
luna, sabedora de la historia, se fue escondiendo despacito detrás de los
cerros. Las almas en pena pararon rodeo para escuchar al indio. El viento en
las cuchillas se fue aquietando, y sólo se oía el silencio cargado de preguntas
y de porqués. Después, la luna brilló
hacia el este, el viento chifló con bronca y mi padre guardó por años la
historia que hoy me contó.
Habíamos salido temprano. Andábamos a caballo, al paso, de recorrida por
el vallecito junto a la Sierra
de las Ánimas. El sol de la mañana de enero
empezó a picar. El alazán de mi padre tironeó para el arroyo, y nos
detuvimos para que los animales bebieran. A un costado del arroyo junto a unos
talas, había una cruz. Papá, ¿es ésta la cruz de la Serrana ? pregunté
bajándome del caballo. Sí, m´hija. Déjela tranquila, no la moleste, me
contestó. Me detuve junto a ella con intención de limpiarla de maleza y descubrí
que no había allí ninguna mala hierba; sólo los cardos de flores azules, le
habían hecho un resguardo para que nadie se le acercara. Protegiéndola. Sobre
su cimera blanqueaban los panaderos. Nos volvimos en silencio y al llegar a las
casas puso a calentar el agua para el mate, armó un cigarro, nos sentamos en unos
bancos de cuero crudo junto a la puerta de la cocina y con la vista perdida en
las serranías, mi padre se puso a contar.
Me dijo que siendo muchacho anduvo un tiempo de monteador por Mariscala
y las costas del Aceguá, que por allá conoció al indio Goyo Umpiérrez. Joven
como él, versado y guitarrero. Animoso para el trabajo y conocedor de rumbos,
de quien se hizo amigo, saliendo en yunta más de una vez en comparsa de
esquiladores por el centro y sur del país.
En una ocasión haciendo noche en
Puntas de Pan de Azúcar, salió a relucir la mentada Cruz de la Serrana y las distintas
historias que de ella se contaban.
Fue entonces que el Goyo le contó a
mi padre la verdadera historia. Según supo el indio de sus mayores por 1860,
llegaron a nuestro país varias familias de ricos hacendados europeos con
intención de invertir en campos y ganado. Colonos que en su mayoría se
establecieron sobre el litoral. Una familia vasca compuesta de un matrimonio y
una hija de dieciséis años, enamorada del lugar, se instaló en el valle que
descansa junto a la Sierra
de las Ánimas. Parece ser que la hija del matrimonio era muy hermosa, belleza
comentada entre los lugareños que al
nombrarla la apodaron: la
Serrana. Afirman que tenía la tez muy blanca, el cabello largo
y oscuro y grandes ojos grises.
La casa de los vascos era una construcción fuerte de paredes de piedra, techos de tejas y ventanas enrejadas. Casi a
los límites del campo cruzaba un arroyito de agua clara que bajaba de los
cerros bordeado de juncos, pajas bravas y espinillos. Con playitas de arena
blanca y cuajado de cantos rodados, donde la familia en las tardes de verano
solía bajar a pescar y bañarse
permaneciendo allí hasta el atardecer.
Por aquellos días, entre las cuchillas verdes y azules, vivía a monte
una tribu de indios charrúas, ocultos como intrusos en su propia tierra.
Diezmados en Salsipuedes sólo unos pocos recorrían los campos, aún sin
alambrar, en busca de caza para su sustento. Una tarde un joven indio que
andaba de cacería, al seguir el curso del arroyito, se acercó a la familia que
se encontraba a sus orillas. Sólo la joven lo vio acercarse. Al indio lo turbó
la belleza de la Serrana.
Se cruzaron sus miradas y el indio desapareció.
La joven no comentó su presencia pues sus padres, que eran profundamente
católicos, tenían a los indígenas por herejes, sintiendo por ellos desconfianza
y temor, no permitiéndoles el más mínimo trato. A la joven europea la
impresionó el indio oriental y tal vez por curiosidad ansiaba volver a verlo.
Por eso en las tardes, sin que sus padres supieran, se llegaba sola hasta el
arroyito con la secreta esperanza de encontrarlo otra vez. También el
charrúa bajaba de las sierras sólo para
ver a la Serrana ,
permaneciendo oculto entre los árboles. Así una tarde y otra y otra, llegaba la Serrana a la playita y se
sentaba a esperar.
Una tarde decidió salir en su busca y comenzó a recorrer el arroyo. El
indio, que la observaba, al verla ir hacia él quedó sorprendido y permaneció
muy quieto. El encuentro de los dos fue natural. Ese día la niña blanca y el indio se enamoraron. Con ese amor que no sabe de tiempo, edades ni
razas. Así cada día, en las pesadas horas de la siesta, llegaba la joven a encontrarse con su enamorado indio, ocultando
aquel amor que les había nacido sin querer.
Todo ese verano se vieron a escondidas.
Una tarde de otoño con un tibio sol acariciando las hojas doradas,
caminaban los dos enamorados a la vera del arroyo. En la mano morena del indio
oriental se cobijaba la blanca manita de la niña vasca. Caminaban un mundo de
luz y felicidad. De pronto el sol de oscureció. En la orilla opuesta, atónito,
los observaba el padre de la joven.
Vaya a saber qué sentimiento perverso nubló su mente, cegó su raciocinio
y permitió que un ramalazo de odio convirtiera en mármol su corazón, para que sin mediar palabra,
ciego de ira, desenfundara el arma que llevaba
en su cintura y de un balazo abriera una boca en el pecho del indio, por
donde, hacia las remotas praderas indígenas, se le fue la vida.
El grito desgarrador de la
Serrana retumbó en ecos por la Sierra de las Ánimas,
alertando a la tribu, que presagiaba el final. Horrorizada la joven corrió a su
casa y se encerró en su habitación. Esa noche mientras todos dormían fue hasta
los galpones, descolgó una coyunda y llegó hasta el arroyo. Sólo en lo alto una
luna blanca la acompañaba. Buscó al indio que había caído a sus pies, sin
encontrarlo. Ya la tribu al caer la tarde se lo había llevado monte adentro. Y allí,
donde cayó herido de muerte, la
Serrana se ahorcó.
Contó Goyo que al encontrarla su padre al otro día, la enterró allí
mismo y con sus manos hizo una cruz. Al poco tiempo vendieron los animales,
abandonaron la casa y se volvieron a Europa. Y la cruz quedó y permanecerá para
siempre, mientras ande el Amor de paso por la tierra. Como símbolo quizá, de
nuestras propias raíces. Mezcla de
sangre europea tenaz y emprendedora y la de nuestros indígenas, rebeldes y
libertarios. De todos modos la
Serrana y el indio cumplieron su destino y estuvieron al
fin, juntos para siempre.
El cigarro se había apagado entre
los dedos de mi padre que retornó su mirada de la lejanía. Los pollos
picoteaban en el ante patio, el perro se desperezó y volvió a dormirse. Mi madre nos llamaba para almorzar.
Esta es la historia que una noche el indio Goyo Umpiérrez le contó a mi padre, que hoy mi padre me
contara a mí, y que yo les cuento a ustedes. Desde entonces dicen los lugareños,
que por las noches han visto a la
Serrana vestida de blanco como una novia, con su largo
cabello suelto, y sus asombrados ojos grises, recorriendo la Sierra de las Animas en
busca de su amado indio. Llamándolo con la voz del viento que se filtra entre
los cerros como un desgarrado lamento. Vaga sola por las noches sin que nadie
conteste a su llamado; sólo el aullido lejano de un lobo que nunca han visto
acompaña a la Serrana
en su vagar. Es por eso que la gente del
pago es mañera de pasar de día por la cruz de la Serrana.
Y de noche por la Sierra
de las Ánimas, ¡ni Dios pasa...!
Ada Vega - 2004